Déroger aux superfluités

Pour observer, tel un mirage

Ces larmes au pur sertissage,

Ces topazes sans vanité.

 

Emerveillé par l'aporie,

Je n'empruntais que ses nervures,

Et puis blâmais, dans mes souillures,

Mon bon goût pour l'orfêvrerie.

 

Puis la voilà, si ragoutante,

Si informe, c'est une glace,

Je la goûte, elle m'enlace,

Nous nous drainons, oh ma bacchante !

 

A l'intérieur de ses entrailles,

Des menuets, des sarabandes !

Chaque fils a l'ombre qui scande :

Les hommes ne sont que piétaille...

 

Comment ne pas rester avide

D'un tel bonheur sans dimensions ?

Dans chacune de mes passions,

Je chercherai ma néréide.

 

Et en dansant la passacaille,

Nous aimerons l'humanité

Sertie de ses superfluités :

Les hommes ne sont que piétaille !

 

Stanley