En ces temps dévastés, les enfants des cigognes
Répondent d'incapables, de banqueroutiers
Au songe des parents des modestes quartiers
Qui faillirent à payer les médecins sans vergogne

C'est sans mère qu'ils grandissent, pas de lait, ni de miel
Ils édifient leur monde et choisissent leurs idoles
Puis, attroupés dans toutes ces néo-farandoles
Rêvent à raser la terre, à embraser le ciel

Lorsqu'un jeune moineau s'amourache d'une oiselle
Il s'évertue à la faire planer dans ses cieux
Là elle l'entend bien roi, même si c'est fallacieux

Et elle se laisse tringler, cette jeune pucelle
Car sont rois de la tourbe ceux qui donnent envie
A celles qui, seules, meurent tout en donnant la vie

                                                             -Stanley